O Saramago nem sabe o bem que já me fez

É nestas coisas que vejo que, se não sou o tipo mais ingénuo do mundo, ando lá perto.
Há dias, tinha uma reunião a seguir ao almoço. A menina Maria, nesse mesmo dia, tinha um almocinho com uma amiga num centro comercial gigantesco, daqueles cheios de restaurantes e lojas de roupa e perfumes e mais não sei quê, perto de mim. E eu achei por bem aceitar trazê-la de volta de carro para casa, convencido de que o seu "almocinho rápido" iria durar tanto ou "ainda menos" que a minha reunião.
Resultado - 3 horas à espera de S. Exa.
Ainda por cima, tinha o carro estacionado ao sol e, dormir lá dentro não estava fácil (E acreditem que tentei arduamente. O melhor que consegui foi meia horita, mas fiquei a suar como os bebés na nuca e acabei por acordar. Como é que será que os sacanas conseguem aguentar? O que é que eles sabem que eu não sei?...). Acabei por ir para a biblioteca e agora, à conta da menina, tenho cá em casa um livro do Saramago para ler.
Para me armar em intelectual é do melhor. Nisso o Saramago fez um bom trabalho. Um livro dele debaixo do braço dá o poder a qualquer pessoa de olhar com desdém e superioridade para alguém que passou 5 horas a ver montras de roupa ou que queira ver o Jersey Shore à noite na televisão. Já para ler...quer dizer... Se ao menos estivesse escrito em português de Portugal, caramba. E como se não bastasse, trouxe logo um de tamanho pequeno que nem um Patinhas consigo encaixar dentro dele.
Só espero que este livro não seja só mais um Objecto Quase lido da minha estante cá de casa. Xiiiii. Perceberam? Esta é só para o circulo restrito de pessoas de nível intelectual superior (ao qual eu agora pertenço, claro) que lêem Saramago. E que trabalham em livrarias. E bibliotecas. E que se são casadas com gente com a mania que é intelectualóide, vá.